Literaturra

Fe de errata

2007-11-06T07:37:30+00:00

Fe de errata

En el post anterior donde dice Maslia debe leerse Masliah,
lamentablemente por alguna razón no tengo acceso a editar dicho post.

El editor.

Boletín Literario: Hoy LEO MASLIA [Agenciawalsh]

2007-11-06T07:37:12+00:00

Literaturra agradece el trabajo de Agencia Walsh en pos de la información
y la cultura Para
suscribirse o darse de baja envíe un correo a agenciawalsh@yahoo.com.ar
www.agenciawalsh.org
www.agenciawalsh.org

[Agenciawalsh] Boletín Literario: Hoy LEO MASLIAH

Domingo, 18 de febrero de
2007

"Horóscopos y otras sentencias":

Aries

Este mes los astros no ejercerán ningún tipo de influencia sobre
usted. Siéntase libre de hacer lo que quiera, y como quiera.

Tauro

Habrá importantes novedades en el amor, pero usted no estará al tanto
de ellas. En todo caso, pregunte al diariero o a la señora de la panadería.
Ellos podrán pasarle algún chisme.

Géminis

La lectura de un horóscopo tendencioso y redactado por astrólogos
inexperientes y sin escrúpulos le acarreará numerosas dificultades.

Cáncer

Estás demasiado receptivo en relación con los demás. Tu receptividad
no se ajusta a la medida de la situación. No creas que te van a dar tanto.

Leo

Mercurio entra en un signo hostil. Evite mezclar amor con dinero,
salvo, naturalmente, que ésa sea su forma de ganarse la vida.

Virgo

Se presentarán nuevos miembros en la familia, ya sea por nacimientos,
casamientos, o simple generación espontánea de primos, tías o cuñados.

Libra

Se ha adentrado usted en un otoño benévolo al que seguirá un crudo
invierno para el que conviene prepararse desde ya. Consuma vitamina C.

Sagitario

Usted vive en el hemisferio sur, y desde ahí no tiene posibilidades de
ver la Osa Mayor,
que es su constelación de la suerte. Venda todo y emigre, o cómprese un osito
de peluche.

Boletín Literario, hoy: ATAHUALPA YUPANQUI (agencia Walsh)

2008-09-15T03:09:31+00:00

Literaturra agradece a Agencia Walsh su trabajo en pos de la información y la cultura.

From:Rodolfo Walsh <agenciawalsh@yahoo.com.ar>

AGENCIA DE COMUNICACIÓN RODOLFO WALSH Integrante del

Foro De Medios Alternativos
y de la RED NACIONAL DE MEDIOS ALTERNATIVOS

Domingo, 04 de febrero de 2007

“Soy
un cantor de artes olvidadas que camina por el mundo para que nadie
olvide lo que es inolvidable: la poesía y la música tradicional de
Argentina.”

ATAHUALPA YUPANQUI

Nacimiento: 22 de Enero de 1908

Lugar: Pergamino, Buenos Aires, Argentina

Fallecimiento: 23 de Mayo de 1992

Lugar: Nimes, París, Francia

Cantante,
poeta, guitarrista y escritor argentino. Su nombre era Roberto Chavero.
Fue el más grande creador popular de la Argentina; le cantó a la
tierra, al camino, a la soledad, al amor, al gaucho, a la libertad del
hombre y su amor hacia la vida. Sus obras siempre reflejaron su amor
por el suelo donde nació y cuentan, pintan, actúan y cantan historias
que reflejan la cultura del Río de la plata. Atahualpa canta y seguirá
cantando en todos los lugares donde haya personas comprometidas con sus
raices.

Fuente: www.frasesypensamientos.com.ar

“La
música es una de las cosas que puede salvar al mundo, porque un hombre
que busca y encuentra y se solaza horas y días y años y años luz, a
través de generaciones, con la belleza, ¿qué otra cosa puede querer que
un mundo mejor?”

Atahualpa Yupanqui

Preguntitas sobre Dios

Un día yo pregunte :

Abuelo, donde esta Dios ?.

Mi abuelo se puso triste,

y nada me respondió.

Mi abuelo murió en los campos,

sin rezo ni confesión.

Y lo enterraron los indios

flauta de caña y tambor.

Al tiempo yo pregunte:

Padre, que sabes de Dios?

Mi padre se puso serio

y nada me respondió.

Mi padre murió en la mina

sin doctor ni protección.

Color de sangre minera

tiene el oro del patrón !.

Mi hermano vive en los montes

y no conoce una flor.

Sudor, malaria, serpientes,

es la vida del leniador.

Y que nadie le pregunte

si sabe donde esta
Dios.

Por su casa no ha pasado

tan importante senior.

Yo canto por los caminos,

y cuando estoy en prisión

oigo las voces del pueblo

que canta mejor que yo.

Hay un asunto en la tierra

más importante que Dios.

Y
es que nadie escupa sangre

para que otro viva mejor.

Que Dios vela por los pobres?

Tal vez si, y tal vez no .

Pero es seguro que almuerza

en la mesa del patrón.

Caminito del Indio

Caminito del indio,

sendero coya

sembrado de piedras.

Caminito del indio

que junta el valle

con las estrellas.

Caminito que anduvo

de sur a norte

mi raza vieja

antes que en la montaña

la
Pachamama

se ensombreciera.

Cantando en el cerro

llorando en el río,

se agranda en la noche

la pena del indio.

El sol y la luna

y este canto mío

besaron sus piedras,

camino del indio.

Luna Tucumana

Yo no le canto a la luna

porque alumbra y nada mas...

le canto porque ella sabe

de mi largo caminar.

Ay lunita tucumana

tamborcito calchaquí...

compañera de los gauchos

en las sendas de Tafí.

Perdido en las cerrazones

Quien sabe vidita por donde andaré'...

mas cuando salga la luna,

cantaré, cantaré...

a mi Tucumán querido,

cantaré, cantaré, cantaré.

Con esperanza o con pena,

en los campos de Acheral,

yo he visto la luna buena,

besando el cañaveral.

En algo nos parecemos,

luna de la soledad:

yo voy andando y cantando,

que es mi modo de alumbrar.

Los Hermanos

Yo tengo
tantos hermanos

que nos los puedo contar;

en el valle, en la montaña,

en la pampa y en el mar.

Cada cual con sus trabajos,

con sus sueños cada cual,

con la esperanza delante,

con los recuerdos detrás.

Yo tengo tantos hermanos

que no los puedo contar.

Gente de mano caliente

por eso de la amistad;

con un lloro pa' llorarlo,

con un rezo, pa' rezar.

Con un horizonte abierto

que siempre esta mas allá

y esa fuerza pa' buscarlo

con tesón y voluntad.

Cuando parece más
cerca

es cuando se aleja mas,

yo tengo tantos hermanos

que no los puedo contar.

Y así seguimos andando

curtidos de soledad;

nos perdemos por el mundo

nos volvemos a encontrar

Y así nos reconocemos,

por el lejano mirar;

por las coplas que mordemos

semillas de inmensidad

Y así seguimos andando

curtidos de soledad;

y en nosotros nuestros muertos

pa' que nadie quede atrás

Yo tengo hermanos

que no los puedo contar,

y una hermana muy hermosa

que se llama Libertad.

El andar

A veces no comprendo mi rodar por el mundo

Este medir la tierra, y el camino, y el mar.

Esto que siento simple, se ha tornado profundo.

Voz que ordena mi paso, más allá, más allá.

Hasta donde conozco soy un ser son marinos.

Gentes sin pasos largos ni fronteras vencidas.

Manos que aprisionaron un sueño campesino

de melgas y picanas, y relinchos, y bridas.

Por que admiro vastanios, y encinas, y hondos mares

Y aquel idioma extraño, y el violín que agoniza.

Si una bárbara lengua de pampa y trebolares

me dio a beber guitarras que se hicieron ceniza.

De donde llega, entonces, la aventura del viaje,

si nada ha estado lejos,-quizá una cordillera-,

Y esta dulce mentira de mudar los paisajes

que son siempre los mismos: Inviernos, primaveras.

A veces no comprendo por qué camino tanto

Si no he de hallar la sombra que el corazón ansia

Quizá un profundo acorde, profundo como un llanto

He de escuchar un día. He de escuchar un día....

Atahualpa
Yupanqui,

"El payador perseguido"

Paris, 1970

Milonga del Solitario

Me gusta de vez en cuando

perderme en un bordoneo

porque bordonenando veo

que ni yo mismo me mando.

Las cuerdas van ordenando

los rumbos del pensamiento.

Y en el trotecito lento

de una milonga campera

va saliendo campo afuera

lo mejor del sentimiento.

Ninguno debe
pensar

que vengo en son de revancha;

no es mi culpa si en la cancha

tengo con que galopear.

El que me quiera ganar

hai' tener buen
"parejero";

yo me quitaré el sombrero

porque así me han enseñao,

y me doy por bien pagao

dentrando atrás del primero.

Siempre en voz baja he cantao

porque gritando no me hallo.

Grito al montar a caballo

si en la caña me he bandeao.

Pero tratando un versiao

ande se cuenten quebrantos,

apenas mi voz levanto

para cantar despacito,

que el que se larga a los gritos

no escucha su propio canto.

Si la muerte traicionera

me acogota a su palenque,

haganme con dos rebenques

la cruz pa' mi cabecera.

Si muero en mi madriguera

mirando los horizontes,

no quiero cruces ni aprontes,

ni encargos para el eterno;

tal vez pasando el invierno

me de sus flores el monte !

Con la esperanza del ser amado;

con el alma estremecida,

que el canto es la abierta herida

de un sentimiento sagrado.

A nadie tengo a mi lado

porque no busco piedad;

desprecio la caridad

por la vergüenza que encierra.

Soy como en león de la sierra:

Vivo y muero en soledad!

AGENCIA DE COMUNICACIONES RODOLFO WALSH

#####################=======<>=======#######################

Esa voz viene seguramente de una persona, única, irrepetible como toda persona, pero una voz no es una persona, es algo
suspendido en el aire, separado de la solidez de las cosas.

También
la voz es única e irrepetible, pero tal vez de un modo diferente del de
la persona: podrían voz y persona parecerse. O bien parecerse de un
modo secreto, que no se ve a primera vista: la voz podría ser el
equivalente de todo lo más oculto y más verdadero de la persona. ¿ es
otro tú sin cuerpo el que escucha esa voz sin cuerpo? Que la oigas
realmente o la recuerdes o la imagines, da igual.

Y
sin embargo tú quieres que sea tu propio oído el que perciba esa voz,
por lo tanto lo que te atrae no es sólo un recuerdo o una fantasía sino
la vibración de una garganta de carne.

Una
voz significa esto: hay una persona viva, garganta, tórax sentimientos,
que empuja en el aire esa voz diferente de todas las otras voces. Una
voz pone en acción la úvula, la saliva, la infancia, la pátina de la
vida vivida, las intenciones de la mente, el placer de dar una forma
propia a las ondas sonoras. Lo que te atrae es el placer que esta voz
pone en existir: en existir como voz, pero ese placer te lleva a
imaginar de que modo la persona podría ser tan diferente de cualquier
otro cuanto es diferente su voz.

Un rey escucha.
Italo Calvino

<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>

Voces, palabras, sonidos, mensajes, pensamientos, sentimientos, anécdotas.

La intención de contar, la necesidad de compartir , aunque sea desde el anonimato,
lo que todas y todos tenemos para decir.

Para suscribirse o darse de baja envíe un correo a

agenciawalsh@yahoo.com.ar 1561724021

www.agenciawalsh.org

<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>

“LOS VIOLENTOS NO SON LOS QUE LUCHAN, SINO LOS QUE NOS OPRIMEN

NO A LA CRIMINALIZACIÓN DE LA PROTESTA
SOCIAL.”

<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>

“POR LA REDUCCIÓN DE LA JORNADA
LABORAL CON AUMENTO SALARIAL

TRABAJAR MENOS, PARA QUE TRABAJEN TODOS.

NOS SACARON MUCHO, PUEDEN PAGAR”

Campaña Nacional por la
Reducción de la Jornada Laboral

<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>

LIBERTAD A LOS PRESOS POLÍTICOS DE ARGENTINA

Y A TODOS LOS LUCHADORES EN EL MUNDO.

LIBERTAD A LOS 5 HEROES CUBANOS,

PRESOS EN LAS CARCELES YANQUIS

<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>

Agenciawalsh@listas.nodo50.org
http://listas.nodo50.org/cgi-bin/mailman/listinfo/agenciawalsh

Envíe los mensajes para la lista Agenciawalsh a
agenciawalsh@listas.nodo50.org

Para subscribirse o anular su subscripción a través de la WEB
http://listas.nodo50.org/cgi-bin/mailman/listinfo/agenciawalsh

O por correo electrónico, enviando un mensaje con el texto "help" en
el asunto (subject) o en el cuerpo a:
agenciawalsh-request@listas.nodo50.org

Puede contactar con el responsable de la lista escribiendo a:
agenciawalsh-owner@listas.nodo50.org

Si responde a algún contenido de este mensaje, por favor, edite la
linea del asunto (subject) para que el texto sea mas especifico que:
"Re: Contents of Agenciawalsh digest...". Además, por favor, incluya
en la respuesta sólo aquellas partes del mensaje a las que está
respondiendo.

“Perdimos,
no pudimos hacer la revolución. Pero tuvimos, tenemos, tendremos razón
de intentarlo. Y ganaremos cada vez que un joven sepa que no todo se
compra, ni se vende y sienta ganas de querer cambiar el mundo.”

Envar El Kadri

<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-

FUERA LOS YANQUIS DE IRAK Y AMERICA LATINA

<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-

Literaturra agradece a Agencia Walsh su trabajo en pos de la información y la cultura.

Boletín Literario: José Martí (Agenciawalsh)

2007-11-06T07:36:06+00:00

Literaturra agradece a Agencia Walsh su trabajo en pos de la información y la cultura.
1. Boletín Literario: José Martí (Agencia Walsh)

From:Rodolfo Walsh <agenciawalsh@yahoo.com.ar>

AGENCIA DE COMUNICACIÓN RODOLFO WALSH Integrante del Foro De Medios Alternativos y de la RED NACIONAL DE MEDIOS ALTERNATIVOS

Domingo, 11 de febrero de 2007

El amor, madre, a la patria

No es el amor ridículo a la tierra,

Ni la hierba que pisan nuestras plantas,

Es el odio invencible a quién la oprime,

Es el rencor eterno a quien la ataca.

Escenas de Abdala

(escena v)

JOSÉ MARTÍ

Fecha de nacimiento: 28 de enero de 1853

Falleció: 19 de mayo de 1895

Héroe Nacional de Cuba y figura mayor de la historia, las letras y la cultura hispanoamericanas

Patriota
y escritor cubano, apóstol de la independencia de Cuba, ultima colonia
española en América. El hecho de haber muerto en la batalla lo
transformo en el mártir de las aspiraciones cubanas a la independencia.

Nació
en el seno de una modesta familia española en la Habana, el 28 de enero
de 1853, donde recibió su educación primaria. Fue discípulo de Mendive
y de Luz y Caballero. A los 16 años por sus ideas revolucionarias fue
condenado a seis años de prisión. Con la salud quebrantada, fue
indultado y confinado en la isla de Pinos. Deportado a España en 1871,
publico El presidio político en Cuba, el primero de muchos folletos que
abogaban por la independencia cubana de España y La Republica Española
ante la Revolución Cubana. Termino su educación en la Universidad de
Zaragoza; donde en 1874 se licencio en Derecho y Filosofía y Letras.
Años mas tarde, vivió su destierro en Francia, en 1875 se traslado a
México donde se caso con Carmen Zayas Bazón, y en 1877 fue a Guatemala,
donde enseño por un tiempo en la Universidad Nacional.

Volvió a Cuba en 1878 pero fue desterrado nuevamente en 1879 por sus continuas actividades revolucionarias.

Se
traslado a EE.UU. donde vivió entre 1881 y 1895 en Nueva York, ejerció
el periodismo y fundo en 1892 el Partido Revolucionario Cubano, del que
fue elegido delegado para la organización de la lucha independentista.
Fue ese año cuando fundo su diario, "Patria".

En
1895 en la isla de Santo Domingo redacto el Manifiesto de Montecristi,
en el que predico la guerra sin odio, y que firmo con Máximo General
Gómez y Báez, el héroe de la independencia cubana. Desembarco con éste
en Playitas, en el este de Cuba, donde murió un mes mas tarde, el 19 de
mayo de 1895, durante una escaramuza con tropas españoles en Dos Ríos.

Como
escritor Martí fue un precursor del modernismo iberoamericano. Sus
escrituras incluyen numerosos poemas, "Ismaelillo" (1882), "Versos
sencillos" (1891) y "Versos libres" (1892), la novela "Amistad funesta"
(1885) y ensayos.

En 1889 fundo y dirigió la revista para niños "La edad de oro" donde publico un texto sobre San Martín.

Se
destaco por su estilo fluido, simple y sus vividas imágenes personales.
Sus Obras Completas, formadas por 73 volúmenes, se publicaron desde
1936 a 1953.

FUENTE: http://www.los-poetas.com/a/biomarti.htm

De donde crece la palma

por Cintio Vitier

Primogénito
de modestos inmigrantes, José Martí, sin renegar nunca de su raíz
hispánica, se sintió fruto de Cuba, la tierra que lo vio nacer. Siendo
todavía un niño, los espectáculos cruentos de la esclavitud lo hicieron
pronunciar un juramento: "lavar con su vida el crimen". Al despuntar su
adolescencia, era ya un luchador contra el colonialismo, que lo condenó
a trabajo forzado, con cadena y grillete al pie, en un presidio
político cuyos horrores denunciaría y en el que forjó paradójicamente,
su libertad espiritual, su ética militante, con la que llegó a predicar
una guerra de liberación "necesaria", pero "sin odio".

Su
destierro en Madrid y Zaragoza, donde hizo estudios, le confirmó, por
un lado, su vinculación con el espíritu rebelde del pueblo de España y
por otro, que nada podía esperar Cuba de sus gobiernos, monárquicos o
republicanos. Su peregrinación por México, Guatemala y Venezuela le
hizo experimentar los problemas de las nuevas repúblicas todavía
lastradas por vicios coloniales. Su estancia de cerca de quince años en
Estados Unidos le permitió conocer a fondo los grandes creadores de la
cultura, los méritos y peligros de su sistema social, las
características de su pueblo y la tendencia imperialista creciente de
su gobierno.

Este
periplo vital quedó expresado en una obra literaria y periodística de
primera magnitud, que adquirió su definitivo impulso a partir del viaje
de Martí a Venezuela en 1881. El orador del discurso en el Club de
Comercio de Caracas, el editorialista de la Revista Venezolana, el
poeta de Ismaelillo, el autor del Prólogo al Poema del Niágara de Juan
Antonio Pérez Bonalde, es ya el iniciador de una nueva literatura
hispanoamericana que va a tener un Rubén Darío –quien al caer Martí en
Dos Ríos lo llamó "Maestro"– su cabeza más visible.

No
se dedicó Martí, sin embargo –y esa es otra lección de la parábola de
su vida– a labrarse un renombre literario, sino que puso podo su genio
verbal, como orador y como periodista, al servicio de la causa de Cuba
y de la que llamara, en páginas memorables, "Nuestra América", a cuya
concientización dedicó el testimonio de sus Escenas Norteamericanas.

Vida
toda ella dominada por la eticidad, por el sentido del deber y el
sacrificio, cuando José Martí proclama el Partido Revolucionario
Cubano, el 10 de abril de 1892 en Nueva York, los humildes emigrados en
la Florida ya empezaban a llamarlo con un apelativo –el Apóstol– que
significativamente rebasaba los marcos políticos habituales.

A
partir de aquella proclamación precedida por un discurso fundador del
nuevo proyecto República –"Con todos, y para el bien de todos",
pronunciado en el Liceo de Tampa el 26 de noviembre de 1891–, la
actividad revolucionaria de Martí alcanza una intensidad sobrecogedora,
reflejada en sus discursos, en sus artículos en el periódico Patria, en
su epistolario y en sus viajes incesantes, incluyendo los que tuvo que
hacer para asegurar la incorporación de los dos generales más
prestigiosos de la Guerra de los Diez Años: Máximo Gómez, elegido
General en Jefe del Ejército Libertador, y Antonio Maceo.

En
el citado discurso Martí había dicho: "O la República tiene por base el
carácter entero de cada uno de sus hijos, el hábito de trabajar con sus
manos y pensar por sí propio, el ejercicio íntegro de sí y el respeto,
como de honor de familia, al ejercicio íntegro de los demás: la pasión,
en fin, por el decoro del hombre, o la República no vale una lágrima de
nuestras mujeres ni una sola gota de sangre de nuestros bravos".

Principios
de esta fecundidad aparecen en los documentos que debieron inspirar, al
término de la guerra, la república martiana, tales como el artículo
Nuestras ideas, Manifiesto de Montecristi y las últimas cartas a
Federico Henríquez y Carvajal y a Manuel Mercado. Según éstos y muchos
otros textos, la República sería una democracia integral, sin
privilegios de raza ni de clase, fundada en el disfrute equitativo de
la riqueza y la cultura, y en reivindicación de las masas productoras.

Por
otra parte, en la citada carta a su confidente mexicano, pocas horas
antes de caer en combate, le escribió: "...ya estoy todos los días en
peligro de dar mi vida por mi país y por mi deber –puesto que lo
entiendo y tengo ánimos con qué realizarlo". Ese deber consistía para
Martí en impedir a tiempo, al independizarse Cuba de España, que un
nuevo imperialismo se extendiera por las Antillas y cayera con mayor
fuerza aún sobre las tierras de América.

Para
eso, pues, y no sólo para liberar a Cuba de la colonia española,
organizó José Martí la nueva guerra, en la que cayó, el 19 de mayo de
1895.

En
lo hondo del pueblo la parábola martiana siguió manando lecciones y
reclamos, pues como le dijo también a Mercado: "Sé desaparecer, pero no
desaparecerá mi pensamiento".

Su
mayor gloria está en que supo hablar a los pobres y a los niños, en que
supo vivir y morir por ellos. Seguirá, por consiguiente, iluminándolos
con su ejemplo, ya que su obra en la tierra que lo vio nacer, en la
tierra toda, no tiene fin.

Prólogo de Versos Sencillos-1891

A Manuel Mercado, de México

A Enrique Estrázulas, del Uruguay

Mis amigos saben cómo se me salieron estos versos del corazón. Fue
aquel invierno de angustia, en que por la ignorancia, o por fe
fanática, o por miedo, o por cortesía, se reunieron en Washington, bajo
el águila temible, los pueblos hispanoamericanos. ¿Cuál de nosotros ha olvidado aquel escudo, el escudo en que el águila de Monterrey y de Chapultepec, el águila de López y de
Walker, apretaba en sus garras los pabellones todos de la América? Y
la agonía en que viví, hasta que pude confirmar la cautela y el brío de
nuestros pueblos; y el horror y vergüenza en que me tuvo el temor
legítimo de que pudiéramos los cubanos, con manos parricidas, ayudar el
plan insensato de apartar a Cuba, para bien único de un nuevo amo
disimulado, de la patria que la reclama y en ella se completa, de la
patria hispanoamericana, —que quitaron las fuerzas mermadas por dolores
injustos. Me echó el médico al monte: corrían arroyos, y se cerraban las nubes: escribí versos. A veces ruge el mar, y revienta la ola, en la noche negra, contra las rocas del castillo
ensangrentado: a veces susurra la abeja, merodeando entre las flores.

¿Por
qué se publica esta sencillez, escrita como jugando, y no mis
encrespados Versos Libres, mis endecasílabos hirsutos, nacidos de
grandes miedos, o de grandes esperanzas, o de indómito amor de
libertad, o de amor doloroso a la hermosura, como riachuelo de oro
natural, que va entre arenas y aguas turbias y raíces, o como hierro
caldeado, que silba y chispea, o como surtidores candentes? ¿Y mis Versos Cubanos, tan llenos de enojo, que están mejor donde no se les ve? ¿Y tanto pecado mío escondido, y tanta prueba ingenua y
rebelde de literatura? ¿Ni
a qué exhibir ahora, con ocasión de estas flores silvestres, un curso
de mi poética, y decir por qué repito un consonante de propósito, o los
gradúo y agrupo de modo que vayan por la vista y el oído al
sentimiento, o salto por ellos, cuando no pide rimas ni soporta repujos
la idea tumultuosa? Se imprimen estos versos porque el
afecto con que los acogieron, en una noche de poesía y amistad, algunas
almas buenas, los ha hecho ya públicos. Y porque amo la sencillez, y creo en la necesidad de poner el sentimiento en formas llanas y sinceras.

José
Martí

Nueva York, 1981

Versos Sencillos-1891

Yo soy un hombre sincero...

Yo soy un hombre sincero

De donde crece la palma,

Y antes de morirme quiero

Echar mis versos del alma.

Yo vengo de todas partes,

Y hacia todas partes voy:

Arte soy entre las artes,

En los montes, monte soy.

Yo sé los nombres extraños

De las yerbas y las flores,

Y de mortales engaños,

Y de sublimes dolores.

Yo he visto en la noche oscura

Llover sobre mi cabeza

Los rayos de lumbre pura

De la divina belleza.

Alas nacer vi en los hombros

De las mujeres hermosas:

Y salir de los escombros,

Volando las mariposas.

He visto vivir a un hombre

Con el puñal al costado,

Sin decir jamás el nombre

De aquella que lo ha matado.

Rápida, como un reflejo,

Dos veces vi el alma, dos:

Cuando murió el pobre viejo(*),

Cuando ella me dijo adiós(**).

Temblé una vez —en la reja,

A la entrada de la viña,—

Cuando la bárbara abeja

Picó en la frente a mi niña.

Gocé una vez, de tal suerte

Que gocé cual nunca:—cuando

La sentencia de mi muerte

Leyó el alcalde llorando.

Oigo un suspiro, a través

De las tierras y la mar,

Y no es un suspiro,—es

Que mi hijo va a despertar.

Si dicen que del joyero

Tome la joya mejor,

Tomo a un amigo sincero

Y pongo a un lado el amor.

Yo he visto al águila herida

Volar al azul sereno,

Y morir en su guarida

La vibora del veneno.

Yo sé bien que cuando el mundo

Cede, lívido, al descanso,

Sobre el silencio profundo

Murmura el arroyo manso.

Yo he puesto la mano osada,

De horror y júbilo yerta,

Sobre la estrella apagada

Que cayó frente a mi puerta.

Oculto en mi pecho bravo

La pena que me lo hiere:

El hijo de un pueblo esclavo

Vive por él, calla y muere.

Todo es hermoso y constante,

Todo es música y razón,

Y todo, como el diamante,

Antes que luz es carbón.

Yo sé que el necio se entierra

Con gran lujo y con gran llanto.

Y que no hay fruta en la tierra

Como la del camposanto.

Callo, y entiendo, y me quito

La pompa del rimador:

Cuelgo de un árbol marchito

Mi muceta de doctor.

(*) El padre de Martí quien murió el 9 de marzo de 1887, en Cuba.

(**) Se refiere a la despedida de María Cristina Granados, "La niña de Guatemala"

Pollice verso

(Memoria de Presidio)

¡Si! ¡yo también, desnuda la cabeza

De tocado y cabellos, y al tobillo

Una cadena lurda, heme arrastrado

Entre un montón de sierpes, que revueltas

Sobre sus vicios negros, parecían

Esos gusanos de pesado vientre

Y ojos viscosos, que en hedionda cuba

De pardo lodo lentos se revuelcan!

Y yo pasé, sereno entre los
viles,

Cual si en mis manos, como en ruego juntas,

Las anchas alas púdicas, abriese

Una paloma blanca. Y aún me aterro

De ver con el recuerdo lo que he visto

Una vez con mis ojos. Y espantado,

¡Póngome en pie, cual a emprender la fuga!

¡Recuerdos hay que queman la memoria!

¡Zarzal es la memoria; mas la mía

Es un cesto de llamas! A su lumbre

El porvenir de mi nación preveo.

Y lloro. Hay leyes en la mente, leyes

Cual las del río, el mar, la piedra, el astro,

Asperas y fatales: ese almendro

Que con su rama oscura en flor sombrea

Mi alta ventana, viene de semilla

De almendro; y ese rico globo de oro

De dulce y perfumoso jugo lleno

Que en blanca fuente una niñuela cara,

Flor del destierro, cándida me brinda,

Naranja es, y vino de naranjo.

Y el suelo triste en que se siembran lágrimas,

Dará árbol de lágrimas. La culpa

Es madre del castigo. No es la vida

Copa de mago que el capricho torna

En hiel para los míseros, y en férvido

Tokay para el feliz. La vida es grave,

Y hasta el pomo ruin la daga hundida,

Al flojo gladiador clava en la arena.

¡Alza, oh pueblo, el escudo, porque es grave

Cosa esta vida, y cada acción es culpa

Que como aro servil se lleva luego

Cerrado al cuello, o premio
generoso

Que del futuro mal próvido libra!

¿Veis los esclavos? ¡Como cuerpos muertos

Atados en racimo, a vuestra espalda

Irán vida tras vida, y con las frentes

Pálidas y angustiosas, la sombría

Carga en vano halaréis, hasta que el viento,

De vuestra pena bárbara apiadado,

Los átomos postreros evapore!

¡Oh, qué visión tremenda! ¡Oh, qué terrible

Procesión de culpables! Como en llano

Negro los miro, torvos, anhelosos,

Sin fruta el arbolar, secos los píos

Bejucos, por comarca funeraria

¡Donde ni el sol da luz, ni el árbol sombra!

¡Y bogan en silencio, como en magno

Océano sin agua, y a la frente

Porción del Universo frase unida

A frase colosal, sierva ligada

A un carro de oro, que a los ojos mismos

De los que arrastra en rápida carrera

Ocúltase en el áureo polvo, sierva

Con escondidas riendas ponderosas

A la incansable eternidad atada!

Circo la tierra es, como el
romano;

Y junto a cada cuna una invisible

Panoplia al hombre aguarda, donde lucen,

Cual daga cruel que hiere al que la blande.

Los vicios, y cual límpidos escudos

Las virtudes: la vida es la ancha arena,

Y los hombres esclavos gladiadores.

Más el pueblo y el rey, callados miran

De grada excelsa, en la desierta sombra.

¡Pero miran! Y a aquel que en la contienda

Bajó el escudo, o lo dejó de lado,

O suplicó cobarde, o abrió el pecho

Laxo y servil a la enconosa daga

Del enemigo, las vestales rudas,

Desde el sitial de la implacable piedra,

Condenan a morir, pollice verso;

¡Llevan, cual yugo el buey, la cuerda uncida,

Y a la zaga, listado el cuerpo flaco

De hondos azotes, el montón de siervos!

¿Veis las carrozas, las ropillas blancas

Risueñas y ligeras, el luciente

Corcel de crin trenzada y riendas ricas,

Y la albarda de plata suntuosa

Prendida, y el menudo zapatillo

Cárcel a un tiempo de los pies y el
alma?

¡Pues ved que los extraños os desdeñan

Como a raza ruin, menguada y floja!

La verdad sobre los Estados Unidos

por José Martí

Es
preciso que se sepa en nuestra América la verdad de los Estados Unidos.
Ni se debe exagerar sus faltas de propósito, por el prurito de negarles
toda virtud, ni se ha de esconder sus faltas, o pregonarlas como
virtudes. No hay razas: no hay más que modificaciones diversas del
hombre, en los detalles de hábito y formas que no les cambian lo
idéntico y esencial, según las condiciones de clima e historia en que
viva. Es de hombres de prólogo y superficie-que no hayan hundido los
brazos en las entrañas humanas, que no vean desde la altura imparcial
hervir en igual horno las naciones, que en el huevo y tejido de todas
ellas no hallen el mismo permanente duelo del desinterés constructor y
el odio inicuo,-el entretenimiento de hallar variedad sustancial entre
el egoísta sajón y el egoísta latino, el sajón generoso o el latino
generoso, el latino burómano o el burómano sajón: de virtudes y
defectos son capaces por igual latinos y sajones. Lo que varía es la
consecuencia peculiar de la distinta agrupación histórica: en un pueblo
de ingleses y holandeses y alemanes afines, cualesquiera que sean los
disturbios, mortales tal vez, que les acarree el divorcio original del
señorío y la llaneza que a un tiempo lo fundaron, y la hostilidad
inevitable, y en la especie humana indígena, de la codicia y vanidad
que crean las aristocracias contra el derecho y la abnegación que se
les revelan, no puede producirse la confusión de hábitos políticos y la
revuelta hornalla de los pueblos en que la necesidad del conquistador
dejó viva la población natural, espantada y diversa, a quien aún cierra
el paso con parricida ceguedad la casta privilegiada que engendró en
ella el europeo. Una nación de mocetones del Norte, hechos de siglos
atrás al mar y a la nieve, y a la hombría favorecida por la perenne
defensa de las libertades locales, no puede ser como una isla del
trópico, fácil y sonriente, donde trabajan por su ajuste, bajo un
gobierno que es como piratería política, la excrecencia famélica de un
pueblo europeo, soldadesco y retrasado, los descendientes de esta tribu
áspera e inculta, divididos por el odio de la docilidad acomodaticia a
la virtud rebelde, y los africanos pujantes y sencillos, o envilecidos
y rencorosos, que de una espantable esclavitud y una sublime guerra han
entrado a la conciudadanía con los que los compraron y los vendieron,
y, gracias a los muertos de la guerra sublime, saludan hoy como a igual
al que los hacían ayer bailar a latigazos. En lo que se ha de ver si
sajones y latinos son distintos, y en lo que únicamente se les puede
comparar, es en aquello en que les hayan rodeado condiciones comunes; y
es un hecho que en los Estados del Sur de la Unión Americana, donde
hubo esclavos negros, el carácter dominante es tan soberbio, tan
perezoso, tan inclemente, tan desvalido, como pudiera ser, en
consecuencia de la esclavitud, el de los hijos de Cuba. Es de supina
ignorancia, y de ligereza infantil y punible, hablar de los Estados
Unidos y de las conquistas reales o aparentes de una comarca suya o
grupo de ellas, como de una nación total e igual, de libertad unánime y
de conquistas definitivas: semejantes Estados Unidos son una ilusión o
una superchería. De las covachas de Dakota, y la nación que por allá va
alzándose, bárbara y viril, hay todo un mundo a las ciudades del Este,
arrellanadas, privilegiadas, encastadas, sensuales, injustas. Hay un
mundo, con sus casas de cantería y libertad señorial, del Norte de
Schenectady a la estación zancuda y lúgubre del Sur de Petersburg, del
pueblo limpio e interesado del Norte, a la tienda de holgazanes,
sentados en el coro de barriles, de los pueblos coléricos, paupérrimos,
descarados, agrios, grises del Sur. Lo que ha de observar el hombre
honrado es precisamente que no sólo no han podido fundirse, en tres
siglos de vida común, o uno de ocupación política, los elementos de
origen y tendencia diversos con que se crearon los Estados Unidos, sino
que la comunidad forzosa exacerba y acentúa sus diferencias primarias,
y convierte la federación innatural en un estado, áspero, de violenta
conquista. Es de gente menor, y de la envidia incapaz y roedora, el
picar puntos a la grandeza patente y negarla en redondo, por uno u otro
lunar, o empinársele de agorero, como quien quita una mota al Sol. Pero
no augura, sino certifica, el que observa cómo en los Estados Unidos,
en vez de apretarse las causas de unión, se aflojan; en vez de
resolverse los problemas de la humanidad, se reproducen; en vez de
amalgamarse en la política nacional las localidades, la dividen y la
enconan; en vez de robustecerse la democracia y salvarse del odio y
miseria de las monarquías, se corrompe y aminora la democracia, y
renacen, amenazantes, el odio y la miseria. Y no cumple con su deber
quien lo calla, sino quien lo dice. Ni con el deber de hombre cumple,
de conocer la verdad y esparcirla; ni con el deber de buen americano,
que sólo ve seguras la gloria y paz del continente en el desarrollo
franco y libre de sus distintas entidades naturales; ni con su deber de
hijo de nuestra América, para que por ignorancia, o deslumbramiento, o
impaciencia no caigan los pueblos de casta española al consejo de la
toga remilgada y el interés asustadizo, en la servidumbre inmoral y
enervante de una civilización dañada y ajena. Es preciso que se sepa en
nuestra América la verdad de los Estados Unidos.

Sueño
despierto

Yo sueño con los ojos

Abiertos, y de día

Y noche siempre sueño.

Y sobre las espumas

Del ancho mar revuelto,

Y por entre las crespas

Arenas del desierto,

Y del leòn pujante,

Monarca de mi pecho,

Montado alegremente

Sobre el sumiso cuello,

Un niño que me llama

Flotando siempre
veo!

Hierro

Ganado tengo el pan: hágase el verso,-

Y en su comercio dulce se ejercite

La mano, que cual prófugo perdido

Entre oscuras malezas, o quien lleva

A rastra enorme peso, andaba ha poco

Sumas hilando y revolviendo cifras.

Bardo ¿consejo quieres? Pues descuelga

de la pálida espalda ensangrentada

El arpa dívea, acalla los sollozos

Que a tu garganta como mar en furia

Se agolparán, y en la madera rica

Taja plumillas de escritorio y echa

Las cuerdas rotas al movible viento.

¡ Oh alma!, ¡oh, alma buena! ¡mal
oficio

Tienes!: ¡póstrate, calla, cede, lame

Manos de potentado, ensalza, excusa

Defectos, tenlos –que es mejor manera

De excusarlos, y
mansa y temerosa

Vicios celebra, encumbra vanidades:

Verás entonces, alma, cuál se trueca

En plato de oro rico tu desnudo

Plato de
pobre!

Pero guarda ¡oh alma!

¡Que usan los hombres hoy oro empañado!

Ni de esos cures, que fabrican de oro

Sus joyas el bribón y el
barbilindo:

Las armas no, -las armas son de hierro!

Mi mal es rudo: la ciudad lo encona:

Lo alivia el campo inmenso: ¡otro más vasto

Lo
aliviará mejor! –Y las oscuras

Tardes me atraen, cual si mi patria fuera

La dilatada sombra.

Era yo niño-

Y con filial amor miraba al
cielo,

¡Cuán pobre a mi avaricia el descuidado

Cariño del hogar! ¡Cuán tristemente

Bañado el rostro ansioso en llanto largo

Con mis ávidos
ojos perseguía

La madre austera, el padre pensativo

Sin que jamás los labios ardorosos

Del corazón voraz la sed saciasen.

¡ Oh verso amigo,

Muero de soledad, de amor me muero!

No de vulgar amor; estos amores

Envenenan y ofuscan: no es
hermosa

La fruta en la mujer, sino la estrella

La tierra ha de ser luz, y todo vivo

Debe en torno de sí dar lumbre de astro.

¡ oh, estas
damas de muestra ¡ ¡oh, estas copas

de carne! ¡oh, estas siervas, ante el dueño

que las ennjoya y que las nutre echadas!

¡ te digo, oh verso, que los dientes duelen

de comer de esta carne!

Es de inefable

Amor del que yo muero, -del muy dulce

Menester de llevar, como
se lleva

Un niño tierno en las cuidadosas manos,

Cuanto de bello y triste ven mis ojos.

_______________________________________________
Agenciawalsh mailing list
Agenciawalsh@listas.nodo50.org
http://listas.nodo50.org/cgi-bin/mailman/listinfo/agenciawalsh

Envíe los mensajes para la lista Agenciawalsh a
agenciawalsh@listas.nodo50.org

Para subscribirse o anular su subscripción a través de la WEB
http://listas.nodo50.org/cgi-bin/mailman/listinfo/agenciawalsh

O por correo electrónico, enviando un mensaje con el texto "help" en
el asunto (subject) o en el cuerpo a:
agenciawalsh-request@listas.nodo50.org

Puede contactar con el responsable de la lista escribiendo a:
agenciawalsh-owner@listas.nodo50.org

Envar El Kadri

<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-

FUERA LOS YANQUIS DE IRAK Y AMERICA LATINA

<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-<·>-

Literaturra agradece a Agencia Walsh su trabajo en pos de la información y la cultura.

Literaturra

2007-11-06T07:35:57+00:00

Carlos Dariel

Ever Tavaré Osdransky

El Periploptido

Desaparecidos.org (literatura y mucho mas)

Triada (revista digital de poesía)

Manolo Pipas

Sobre Literaturra

Los turros y las Liteaturras

otro Blog de Literaturra

Contacto

Literaturra

Fe de errata

Boletín Literario: Hoy LEO MASLIA [Agenciawalsh]

Boletín Literario, hoy: ATAHUALPA YUPANQUI (agencia Walsh)

Un rey escucha. Italo Calvino

Boletín Literario: José Martí (Agenciawalsh)

Literaturra

Un rey escucha.
Italo Calvino